Se le escuchaba llorar desde un kilómetro.
Aquel niño de ojos mojados tendría unos cinco años, pelo rubio y la nariz congestionada de intentar sorber inútilmente los mocos que se le escapaban.
A sus flancos dos mujeres le acompañaban. En el flanco izquierdo iba su madre, protegiéndolo de la calzada y repitiéndole una y otra vez lo malo que era y que no iba a salirse, “ni mijita”, “nanay de la china”, con la suya.
En su flanco derecho una chica de la edad de su madre hablaba de su peluquera torpe y descuidada que no había acertado con el color del tinte de sus mechas, “quemiraqueselohabíarepetidoveces!!”
Ambas mujeres tendrían unos 22 años. La amiga vestía como cualquier post-adolescente, con vaqueros ajustados de talle bajo y camiseta aun más ajustada. La madre en cambio vestía una falda vaquera nada sexy y una camisa blanca de manga corta con el cuello de hacía varias temporadas y que probablemente se había comprado en el Zara-tara.
El niño portaba en sus manos un tebeo arrugado que apretaba con sus deditos. De vez en cuando, para que no aminorara el paso, su mamá le daba un empujoncito en la espalda y volvía a repetirle el sermón ignorando la desgraciada historia de su amiga y, sobre todo, olvidando que no hacía tanto tiempo, ella misma había sido ese niño mocoso y respondón, que seguramente nunca aprendió, y que más seguro aun, nunca enseñará nada.

*Ilustración de YANGEE

BANDA SONORA:

BANDA SONORA:

Estaban en una caja de cartón con una marca de lejía impresa. Tres 7.
Yo andaba buscando algo con que pasar la aburrida mañana de verano que se antojaba larga y calurosa, de manera que haciendo malabarismos sobre el brazo y el respaldo de unas viejas mecedoras de madera, conseguí hacer que aquella caja se desplomara contra el suelo desde el polvoriento estante en que se encontraba.
La presión del contenido hizo que se desarmara y vomitase su contenido, básicamente basado en papeles, sobres, periódicos, y revistas mugrientas y raidas.
Aguardé agazapado a la espera de que mi madre apareciese por allí, alarmada por el sordo ruido, y ya me preparaba para una bronca cuando me fijé en una rubia impresa en una portada que lucía un largo collar de perlas que se perdía entre dos tetas enormes.
Bajé precipitádamente y me hice con la revista. Concrétamente una LIB.
Yo, que tenía seis años entonces, nunca había visto a una mujer desnuda, salvo a mi hermana y mi prima, y aunque intuía lo que había detrás de los sujetadores, me quedé absorto en aquellos dos pezones erectos y rosados.
Pasé las hojas con cuidado y aun me maravillé más al ver a un grupo de mujeres desnudas fotografiadas en una playa donde, a juzgar por sus caras, se lo estaban pasando fenomenal.
Y entonces lo ví. Un puñado de pelo entre las piernas de cada una de ellas. Unas con más cantidad, otras con menos. Unas más oscuro y otras más claro. Nada de ingles brasileñas ni sexo rasurado. Aquello eran los 70.
Lo de los pechos.. era algo obvio solo con observar a las mujeres de mi familia, pero aquel pelo…
Tenía que resolver un enigma, y la manera más rápida y sencilla era preguntar a la persona que siempre desvelaba mis dudas: MAMÁ.
Mi madre, canturreando una canción de la Durcal, lavaba unas verduras en el fregadero, y mi hermana dibujaba casitas con chimeneas en unas hojas de papel.
-Mamá.
-“… seré la gaaaaataaaa, baaaaajo la lluuuuvia…”
-Mamá…!
-..dime.
-¿Por qué estas mujeres tienen pelo.. aquí?
Alzé la revista para que ella pudiese verla bien. Se giró y, abriendo los ojos como platos, me arrebató las pruebas de entre mis dedos.
-¿De donde has cogido esto?!!
-Del lavadero… di, por que tienen pelo?
Se puso roja y guardó el ejemplar en el cajón de las servilletas.
-esque.. son como el hombre lobo, pero en mujer.
-¿Mujeres loba?
-..Si. Ala, ponte a pintar con tu hermana y déjame hacer la comida.
Mi hermana dibujaba casitas con chimenea y yo mujeres desnudas.
Cuando papá llegó, mi madre le recibió con el ceño fruncido, aunque un poco más tarde les oi reir en su dormitorio, y la revista ya no estaba en la cocina.
Mientras trataba de dibujar aquellas mujeres, decidí que algún dia sería un hombre lobo..

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Se resiente.
El alma se resiente.
Me pierdo en su juego demoledor.
Me abraso de celos por dentro. Yo, que no soy celoso en absoluto.
Ella juega pizpireta.
Juega a clavarse en mi pecho. Hunde sus dedos afilados y desarma mi corazón de lobo tranquilo.
Le gusta jugar, como buena Caperucita.
Me engaña cuando mira mis ojos con sus ojos de siempre y su mirada de nunca.
Me pierdo en sus palabras y me duermo en su olor.
Si sonrío, ella pregunta:
-¿Qué?
Y yo, que soy de pocas palabras, no se bien que responder.
Pero debería mirarla sin miedo y decir:
-Que me dueles, niña, que me dueles demasiado.
-No haberme perdido entonces, lobo del demonio.
Diría ella con su boca de muñeca.
-¿Cuándo te he perdido?
-Aquella vez, ya sabes cual.. me perdiste en cierto modo.
Yo frunciría el ceño y me alisaría mi pelo enmarañado, y a continuación añadiría:
-También tú, niña, … me perdiste.
..En cierto modo.

-A mí lo que me gustan son las rubias con cara de putita.
Jaime me miraba a los ojos con sus ojos de mirada perdida.
Llevábamos al menos un litro de mosto cada uno en el cuerpo, y casi todo daba vueltas. Menos el ventilador. El ventilador colgaba muerto desde el techo de la barra con un millón de mugre viviendo en sus aspas de metal.
-Pídele a tu novia que se tiña el pelo.. igual cuela! –Dije yo en un arranque de filosofía etílica.
-¿estás diciendo que mi novia tiene cara de puta?
Nos miramos un instante en silencio. Sonreí un poco, pero me dio la impresión de que se había molestado de veras.
-no.. no.. no me malinterpretes..
-Mi novia tiene cara de ángel, tio. Es la tia más dulce y buena que he conocido. No vuelvas a decir nunca que tiene cara de puta, tio. Eso no..
Derramó el vaso sobre la mesa y de camino sobre mi regazo.
-Vale, vale.. joder, vaya mierda –Me aparté intentando esquivar el baño. –Si tanto te gusta tu novia, ¿Cuál es el puto problema?
Me miró sorprendido, como si yo hubiera dicho algún disparate.
-Pero tio.. ¿Qué clase de pervertido eres?.. a quien coño le puede gustar que un ángel le coma la polla??.

*fotografía de ASHLEY FONTENOT´S

Eres como una mariposa,
vuelas y te posas.
vas de boca en boca,
fácil y ligera de quien te provoca.
Yo soy ratón de tu ratonera,
trampa que no mata,
pero no libera.
Vivo muriendo prisionero.
Mariposa traicionera,
todo se lo lleva el viento.
Mariposa no regreso.
Ay, mariposa de amor,
mi mariposa de amor.
Ya no regreso contigo.
Ay, mariposa de amor,
mi mariposa de amor..
Nunca jamás junto a ti.
vuela amor,
vuela dolor,
y no regreses a un lado.
ya vete de flor en flor
seduciendo a los pistilos,
y vuela cerca del sol pa' que sientas lo que es dolor.
Ay, mujer como haces daño,
pasan los minutos cual si fueran años.
Mira estos celos me estan matando.
Ay, mujer que fácil eres,
abres tu alitas,
muslos de colores donde se posan tus amores.
Mariposa traicionera todo se lo lleva el viento.
que tengas suerte en tu vida.
Ay dolor,
yo te llore todo un rio,
amor.
Tú te me vas a volar

*Cantaba Maná esta tarde de calor. Mientras, un vencejo dejaba caer la cáscara de su huevo sobre mis macetas.
*ilustración de LINDA BERGKVIST.
*si quieres escuchar..
http://www.youtube.com/watch?v=w3LWeaIwWO8