Se le escuchaba llorar desde un kilómetro.
Aquel niño de ojos mojados tendría unos cinco años, pelo rubio y la nariz congestionada de intentar sorber inútilmente los mocos que se le escapaban.
A sus flancos dos mujeres le acompañaban. En el flanco izquierdo iba su madre, protegiéndolo de la calzada y repitiéndole una y otra vez lo malo que era y que no iba a salirse, “ni mijita”, “nanay de la china”, con la suya.
En su flanco derecho una chica de la edad de su madre hablaba de su peluquera torpe y descuidada que no había acertado con el color del tinte de sus mechas, “quemiraqueselohabíarepetidoveces!!”
Ambas mujeres tendrían unos 22 años. La amiga vestía como cualquier post-adolescente, con vaqueros ajustados de talle bajo y camiseta aun más ajustada. La madre en cambio vestía una falda vaquera nada sexy y una camisa blanca de manga corta con el cuello de hacía varias temporadas y que probablemente se había comprado en el Zara-tara.
El niño portaba en sus manos un tebeo arrugado que apretaba con sus deditos. De vez en cuando, para que no aminorara el paso, su mamá le daba un empujoncito en la espalda y volvía a repetirle el sermón ignorando la desgraciada historia de su amiga y, sobre todo, olvidando que no hacía tanto tiempo, ella misma había sido ese niño mocoso y respondón, que seguramente nunca aprendió, y que más seguro aun, nunca enseñará nada.

*Ilustración de YANGEE